Удивительно рождаются эти строки. Как будто что-то созрело глубоко внутри и настоятельно просится наружу. Верна поговорка: «можешь не писать — не пиши». Значит не поспело еще, рано.

Инстинкт самосохранения шепчет: «Не смешивайся со всеми. Оторвись от них, иди своей дорогой. Так и делаю.

Мы умираем от сверлящего душу внутреннего беспокойства. Оно буравит в нашем теле маленькую дырочку, из которой постепенно вытекает жизнь. Беспокойство происходит из какой-то роковой нецельности, точнее, из-за нашего нежелания ее преодолеть.

Человечеству давно указан способ залать эту дырочку, но, видно, умирать легче, чем заниматься ремонтом. С годами отверстие растет, и вот когда-то молодая и наполненная жизнью оболочка не испытывает прежнего внутреннего давления. Тело ветшает и обвисает, как паруса корабля в безветренную погоду.

Жизнь — река, и ты плывешь против течения. Перестанешь грести — река снесет тебя куда-то вниз, к водопаду, к смерти. Надо грести наперекор течению, если не преодолевая его, то хотя бы оставаясь на месте. Спасибо вам, штанга и гантели. Каждое утро вы помогаете мне выдавливать из моего тела раба времени. Надо не бояться умирать, чтобы быть вечным. Пот - это белая кровь.